Smoke

Il vecchio di Hall Point è sparito, la sua bancarella ripulita e sostituita da un nuovo, giovane e sbarbatello, lacchè dello Skyplex. Trafficava tabacchi a basso costo diversi dalla Starscreapers: la cosa gli è costato il posto, almeno.

"Ehi Capitano! Vieni a trovarmi qua giù solo quando ne hai bisogno!"

"Jò, venire in questo buco di roccia per annusare il pessimo odore di questa merda piace a me non più di quanto piaccia a te."

Jo Facciadicane lo chiamano.  A Sunset Tower non c'è una nave cargo che non abbia trasportato per lui almeno un carico di pessimo e ammuffito tabacco 'rimmer. Noto strozzino della Baraccata, dicono che abbia un bel po' di fucili puntati dietro al culo e che gli abbiano già scavato una fossa in attesa di riempirla. Sono però almeno dieci anni che è più in salute della gran parte della gente che lo vorrebbe morto.

"Che fine hanno fatto i due Carson? Non te li sei portati dietro questa volta."

Il vecchio ride. Io sento che la mano potrebbe estrarre la python da un momento all'altro.

"Posso indirizzarti sulla loro strada quando ti pare, Jo."

Jo si alza e con passo claudicante si piazza di fronte a me. L'età ed il pancione di chi si è impigrito sugli agi del denaro lo rendono poco credibile quando si rizza sulla schiena e assume un'espressione seria, di sfida. I quattro scagnozzi nella stanza stringono il fucile delle automatiche. Potrei sentirne la canna fredda sulla schiena anche a metri di distanza

"Sei sempre stato un tipo piuttosto simpatico. Sono contento di rivederti qui."

Sorride: orrendi denti gialli che si alternano con placche d'oro.

"Facciamo in fretta."

Apre il braccio, mi fa cenno di seguirlo.


Avevamo lasciato il campo militare su Shijie da poche ore per raggiungere la Stazione Spaziale Indipendentista al confine con i mondi centrali. Insonne e nervoso; avevo deciso di passare la notte in giro per la Tomahawk.

"Nervoso Soldato?"

"Snervante."

"Ah, quindi non vedi l'ora di riempire di piombo qualche Culo Blu."

"A quello ci pensate voi. Io sono solo un pilota."

L'uomo si sfila dalla tasca un pacchetto di sigarette, offrendomene una.

"Senza piloti, avremmo perso in partenza, Soldato..."

"Wright."

"West."

"Grazie ma non fumo..."

"Avanti, che non saranno di certo queste ad ucciderti."

"Ti ho chiesto quale cazzo di tabacco vuoi, Capitano!"

Scuoto la testa, massaggiandomi la fronte sudata. Siamo già arrivato nel magazzino del trafficante, senza quasi accorgemene.

"Black Mamba dieci, un chilo. E..."

Un pacchetto nero, con l'inconfondibile C marchiata sul pacchetto.

"...ed un paio di Serenity."

"Fumi ancora le Cheltenham, Wright?"

"Non saranno di certo loro ad uccidermi."

Il trafficante mi guarda. Lo fa per pochi secondi. Poi prende i due pacchetti neri e me li passa.